Une voiture du RER, à l'étage, un livre ouvert sur mes genoux, avec passant par la vitre sur ma gauche, le soleil, ses rayons intermittents, glissant sur la peau de papier où le plomb a délaissé ses glyphes noirs, ces rayons évoquant une houle sur la plage de velin crème, l'ondulation légère de l'air dans la chaleur de midi.
    Puis, l'arrêt et l'ombre totale de la gare, l'éclipse qui me force à relever la tête en quête de lumière. Je scrute par le hublot tandis que dans mon dos se fait déjà jour une aube claire. Deux jeunes femmes  prennent place à ma droite en vis à vis, deux femmes à la jeunesse charnelle, exprimée par ces joues rondes et fermes où les traits d'adulte n'ont pas encore totalement saillis, deux jeunes créatures dont la féminité est toute rondeurs, et bombe sous des étoffes prégnantes, des étoffes qui épousent et mettent à jour des rotondités lunaires. L'ainée, directement assise à mon côté, a placé sa jambe entre celles de son amie, lui écartant légérement le genou droit de la paume. Le train est reparti, la houle solaire a repris son rythme sur mes pages. Mais je les entends chuchoter, parler de la Tour Eiffel, de photos  qu'elles doivent y faire après avoir achété un appareil à elles deux.
    Je quitte ma plage velin velours, referme l'ouvrage et j'entre en ces vertes forêts d'Artémis, ces bois printaniers qui me font face. On se regarde, on se darde. Alors, l'aînée se penche à son oreille, et elle parle tout bas, longtemps, et l'autre lui répond, longtemps aussi, avec ces jeux de mains sur les genoux, aux poignets. Sorties des forêts de Scythie.

02 Avril 1999